“我可以不去唱歌。”她盯着那枚耳钉，“但我要说一句话。”

“什么？”

“我要说——‘这一枪，不是射向别人，是射向那个总觉得自己不够好的自己’。”

林清歌笑了。

不是表演式的，也不是客套的，是那种从胸腔里自然涌出来的笑。

“行。”她说，“你说完，我接最后一段副歌。”

陈薇薇点点头，没再看她，而是望着那扇锈迹斑斑的铁门，像是在看一段被封存的童年。

“其实……”她声音忽然低下去，“我偷玉坠那天，根本不知道它是你的。我只是……太想要一个‘被爱过的证据’了。”

林清歌没接话。

有些痛不需要回应，只需要被允许存在。

她们都没再说话，阳光斜斜地切过长椅，把两人的影子拉得很近，又很远。

陈薇薇终于伸手，指尖轻轻碰了碰那枚耳钉，却没有拿起来。

她只是把它往林清歌那边推了半寸。

然后她抬起左手，比了个枪。

这次没有刻意摆姿势，没有对镜头的惯性微笑，只是一个笨拙的、带着颤抖的手势。

她对着空气，轻声说：“这一枪，射向命运。”

林清歌看着她，忽然觉得，有些关系不是非黑即白。

就像一首未完成的歌，哪怕跑调，哪怕卡顿，只要有人愿意接下去，它就还能响。

她伸手，把耳钉重新戴回右耳。

金属触碰到皮肤的瞬间，她听见自己说：“下次直播，我给你留个solo镜头。”

陈薇薇愣了一下，随即笑了：“别，让我藏在你后面就行。”

“不行。”林清歌摇头，“这次，轮到你被听见了。”

陈薇薇张了张嘴，像是想说什么，最终只是低下头，用拇指轻轻擦掉指甲边缘的血迹。

她没再撕。