陆深突然接了一句，音准准确，但没加抖。

她停了。

“你听得出错音？”她问。

“听得出。”他说，“但我现在不确定，是我真的听得出，还是系统让我以为我能。”

林清歌盯着他，几秒后，点头：“所以你不连网。”

她关掉收音机，走回床边。周砚秋呼吸还是弱，但指尖动了一下。

她伸手握住，冷的。

她把日志打开，放在他手边。

“妈是07号。”她低声说，像是说给他听，也像是说给自己，“她是清醒的。她用错误对抗标准。我也是。”

右耳又刺。

她没闭眼，只把掌心那道血痕按在日志封皮上。

血印了个点。

像音符。

陆深忽然说：“我左手那片纸，我烧了。”

她抬头。

“在进来前，用打火机烧的。灰吹进风管了。”

她看着他。

他没躲视线。

她没说话，只把终端录音关了。

然后她从卫衣兜里摸出一小截铁丝，弯成钩，轻轻撬开周砚秋喉间的指虎卡扣。

血又涌出来。

她撕了另一只袖子，重新包扎。

“你打算怎么办？”陆深问。

“等他醒。”她说，“然后听他怎么说。”

“如果他说的和你想的不一样？”

她抬头，直视他：“那我就信我耳朵里响的那首歌。”

陆深没再问。

屋外风大了，吹得铁门哐哐响。

林清歌靠床坐着，右手搭在日志上，左手搭在周砚秋手腕上。

她闭眼，又哼起错音段。

一遍，两遍。

右耳不刺了。

但她知道，这只是暂时的。

程雪在等她松懈。

她不会。

她睁开眼，看窗外。

天快亮了。

她低头，把耳钉摘下来，在掌心刻下最后一个字：信。

信谁？

她没写。