江离站在她旁边，看着屏幕上的数据流动，忽然说：“你以前总说写不出来，是因为没感觉。”

“现在有了？”她问。

“不是有了。”他看着她，“是你终于敢把感觉写出来了。”

林清歌没回话，只是把终端递给他，然后从内袋里抽出那张写满音符的纸，翻到背面，继续写。

第二首歌的标题，她已经想好了。

《未完成的晨光》。

她一边写，一边低声哼旋律。哼到一半，终端又震了一下。

系统界面弹出新提示，角落浮现出一个从未见过的模块图标——像是一段卷起来的胶带，中间嵌着个播放键。

她盯着看了两秒，没点开。

而是继续低头写词。

江离看着她，转身走到边缘，默默把那支炭笔收进衣兜。他没再说话，只是背对着她，望向远处的地平线。

陆深的终端还在闪，蓝光规律地跳动着，像是某种回应。

林清歌写完最后一句，把纸折好，塞回内袋。她伸手摸了摸左耳，那里空着。

但她知道，有些东西还在。

她打开系统界面，点向那个新出现的模块。

屏幕一闪，弹出一行字：

**是否启用“记忆重组”功能？**

她还没来得及反应，耳边忽然响起一段极轻的哼唱。

不是系统音。

也不是她自己发出的。

那旋律，像是从很远的地方飘来的。

她猛地抬头。

江离也听见了，转过身，“什么声音？”

林清歌没答。

她只是死死盯着终端屏幕，手指悬在确认键上方。

那哼唱声越来越清晰。

是《星海幻想曲》的开头。