那个总是笑着却不达眼底的女孩，此刻正死死盯着她手中的八音盒，指甲深深陷进掌心。

她们是镜像。

一个被推上舞台，一个藏在暗处；一个被迫创作，一个被迫完美。可归根结底，都不过是别人手中的作品。

林清歌缓缓摇头。

不是拒绝，是提醒。

我们不必成为他们的作品。

程雪的手指顿住了。

八音盒的音乐戛然而止。

投资人察觉异样，顺着她的视线望来，眉头紧锁：“你们在打什么哑谜？”

林清歌没答。

她弯腰捡起地上的音符耳钉，沾着血的那端朝外，攥在手里。

“你以为这场秀是你导演的？”她一步步向前，“可你连观众是谁都没搞清楚。”

“什么观众？”

“全世界。”她冷笑，“我每写一首歌，就有几百万人听见。他们在评论区吵架、翻唱、做视频。你封锁热搜，压不住转发；你删帖控评，堵不住人心。”

她举起染血的手，像举起话筒：

“我不是一个人在唱。”

投资人脸色终于变了。

他猛地挥手：“把她嘴堵上！现在就执行清除！”

黑衣人齐步逼近。

江离依旧不动。

程雪站在玻璃后，嘴唇微微颤抖。

林清歌站在原地，没有后退。

她知道援兵来了。

也知道这一战，躲不掉了。

但她更清楚——

从这一刻起，她不再是被测试的那个样本。

她是掀桌子的人。

她抬起手，将耳钉高高扬起，仿佛举起一面旗帜。

“来啊。”她说，“看看谁才是真正的创作者。”

一只黑衣人的手即将抓住她肩膀——