“都不是。”她摇头，“我要发一首新歌。”

“现在？”江离看向她，“你连站都快站不稳了。”

“正因为这样才要现在。”她抬头望向隧道出口外模糊的城市轮廓，“他们刚知道真相，还没学会怀疑。这时候说的话，才会有人听。”

陆深沉默几秒，忽然抬手调出一段音频波形：“这是你父亲最后留下的语音片段，我一直没敢放。他说……‘当艺术成为武器，谎言就无法筑墙’。”

林清歌闭了下眼。

她想起小时候，妈妈总在雨天给她哼一段不成调的曲子。后来她才知道，那是《星海幻想曲》的变奏，是母亲偷偷改写的反控程序。她写小说时埋下的伏笔，唱歌时刻意拉长的尾音，甚至微博签名里的标点符号——全是密码。

而现在，密码本已经烧完了。

她睁开眼，伸手摸向耳垂。那里空着，凉风吹过耳洞，像提醒她失去了什么，也像告诉她终于轻了。

“我不是为了证明自己清白才写的。”她说，“我是为了让那些还在黑箱里的人，知道外面有光。”

江离看着她，忽然问：“你还记得第一次投稿被拒的理由吗？”

“记得。”她扯了扯嘴角，“编辑说我的故事太假，没人会相信一个人能靠写东西改变命运。”

“现在呢？”

“现在我相信了。”她转身面向隧道出口，脚步往前迈了一步，“而且我要让更多人不得不信。”

陆深撑着墙站起来，手臂上的纹路已经暗下去大半。他打开终端，调出一个加密频道：“我可以帮你推流，用深蓝最后的节点。不收费，算我还你妹妹一个人情。”

江离从怀里掏出一张SIM卡，递给陆深：“用这个。运营商是我老同学管的，不会掐信号。”

林清歌没再说话。她把手机解锁，打开创作软件，新建文件。

标题栏空白了几秒。

然后她敲下五个字：《醒来的第一个人》。

光是从隧道口照进来的时候，她才发现自己裤脚撕了一道口子，血迹干在小腿上，结成一道暗红的线。卫衣兜里还揣着那枚旧U盘，表面有些磨损，但能用。