可就在这时，控制室的灯光猛地一抖，播放机断电了。整个房间陷入半明半暗，只有倒计时屏幕还亮着：00:04:39。

她咬牙，迅速把玉坠贴回播放机外壳。残留的能量顺着金属传导进去，机器重新启动，绿灯闪烁。

她趁机把耳钉的数据导进控制台，调出扫描结果。照片影像稳定了，但那行字开始模糊，像是要蒸发一样。

她猛地想起什么，转身翻找控制台角落的旧物箱。里面堆着废弃的滤镜片、坏掉的耳机、还有几副备用眼镜。

她一把抓出一副酒红色镜片，是以前维修人员留下的光学测试工具。母亲戴的那种眼镜，不只是装饰。

她把镜片举到照片上方，透过它再看背面。

字迹瞬间清晰。

不仅如此，第二行小字浮现出来：“听，她在等你合奏。”

林清歌呼吸一滞。

她缓缓放下镜片，目光落在照片里的母亲身上。那个笑容很轻，却透着一种决绝的温柔。她忽然意识到，母亲不是在拍照，更像是在**传递信号**。

而江离给她的磁带，不是录音，是**共鸣容器**。

她站起身，走到控制台主屏前，调出《星海幻想曲》的原始乐谱。这是她小时候母亲教她的版本，后来被系统标记为“非标准旋律”，禁止公开演奏。

她对比着照片背景里的门牌编号，一个数字一个数字地拆解。突然发现，那串号码和乐谱中某一小节的音高排列完全一致——不是巧合，是密码。

小主，

她又想起江离右脸的烧伤。那道疤的形状，从来不是随机的。它像一道声波衍射图，像是某种频率冲击皮肤后留下的物理印记。

如果……他是被动接受了这段旋律的原始震荡呢？

如果……母亲当年录下的《星海幻想曲》，不止是音乐，而是能激活系统底层协议的**声学密钥**？

而她自己写的那一版，是载体？

那“同时奏响”根本不需要两台设备，也不需要双轨输出。

只需要一个人，听见两种记忆。

她闭上眼，脑海中浮现出母亲哼唱的声音，轻柔、缓慢，带着安抚的节奏。那是她童年失眠时，每晚必听的摇篮曲。

然后她又想起自己写的那一版——更冷，更锐，像刀锋划过冰面。那是她在孤儿院熬夜改稿时，为了对抗恐惧而谱出的旋律。

两个版本，同源不同命。

一个是起点，一个是回响。

她睁开眼，手指重重敲在控制台输入键上，调出音频合成界面。她把母亲的原始旋律设为底轨，把自己的版本叠加其上，调整相位差，压缩动态范围。

屏幕上出现一条奇异的波形图，像是两条缠绕上升的螺旋。