更诡异的是，它们内部存储的，不再是五花八门的陌生人低语，而是重复播放着同一段海浪声。

在那段海浪声的间隙，能隐约听见一个微弱却清晰的人声，反复呢喃着：“我听到了，我也曾卡住。”

当地文化局再次嗅到了热点，提议立刻将这些“奇迹话筒”设立展览。

这一次，林晚没有阻止。

她只是提了一个建议，让渔民们在展览的入口处，立一块巨大的黑板。

“欢迎写下，你最想打断的一句话。”

展览开放的第一天，黑板上就密密麻麻写满了上百条“打断”：

“别哭了，有什么好哭的！”

“闭嘴吧，没人想听。”

“你不行，放弃吧。”

“都是为你好！”

那是一面由无数伤害和压抑构成的墙。

然而第二天清晨，当人们再次来到展览馆时，却发现黑板上所有的字迹都被擦得干干净净。

只在正中央，留下了一行崭新的、力透纸背的大字：

“可我想说完。”

展览最终被更名为《打断之后》。

没有一个讲解员，但每个参观者的平均停留时间，超过了四十分钟。

苏霓生日的第二天，疗养院收到一个特殊的包裹。

里面是一个用泥土捏制的喇叭，造型稚拙，甚至有些歪斜，显然出自孩子之手。

底座上，用小刀歪歪扭扭地刻着一行字：“送给听得最久的人。”

包裹没有署名，但护工提及，是几个常常跑来社区活动室，替不识字的老人读信、读贺卡的孩子，合力完成的。

苏霓没有将它像艺术品一样展示在客厅，也没有锁进收藏柜。

她请人将这只泥塑喇叭，安装在了自己阳台的角落，正对着浩瀚的江面。

从此，每当风起，那喇叭便会发出呜呜的低鸣，不像号角，更像某种悠远的回应。

某个深夜，风雨大作，雷声滚滚。

苏霓被惊醒，起身去关窗。

就在那一刻，她忽然觉得，那泥塑喇叭在狂风中发出的声音，与三十年前，那个混乱的直播间里，备用电源启动时发出的报警音，竟有几分惊人的相似。

她没有关窗，只是静静地站在窗前，听着那呜呜的声音，直至雷声渐渐停歇。

她对着窗外的黑暗，轻声说了一句：

“嗯，我知道你在。”

五月的第一个周末，全市突发大面积短时停电。

高楼的灯火瞬间熄灭，城市陷入一片深沉的黑暗与寂静。

然而，就在这片寂静中，遍布全城各个角落的数百个声音驿站，同步启动了应急蓄电池。

那盏小小的拾音灯，在黑暗中幽幽亮起，像一颗颗倔强的星。

社区图书馆内，一群少年正在进行他们新一轮的“倾听王”挑战。

骤然的断电没有引发任何惊慌，短暂的静默后，黑暗中，一个声音打破了沉寂，仿佛遵循着某种神圣的仪式。

“轮到我说了。”

“我奶奶昨天走了，我没来得及见她最后一面。”

“我