浓雾锁海，舟山夜市的鱿鱼灯串在湿冷的空气中晕开一片迷蒙光海，像跌入人间的星群。

竹篓里梭子蟹吐着寒沫，李玄策蹲在摊后，粗糙的手指掠过蟹壳上凝结的水珠——指尖冰凉，心却悬在北斗失联的茫茫海疆。

老渔民沙哑的调子裹着咸腥海风飘来：“雾里寻星，看腌带鱼吊起的尖角……”

竹篓深处，电子干扰器幽蓝的光倏然亮起，一只蟹钳死死钳住导线，仿佛掐住了深海巨兽的咽喉。 七月的海雾，浓得能拧出水。晚上九点半的舟山沈家门夜市，仿佛被浸透在一只巨大的、湿漉漉的棉絮口袋里。空气沉甸甸地压着皮肤，每一次呼吸都带着咸腥的凉意。五光十色的招牌在雾霭中晕染成模糊的光团，唯有那一串串悬挂在摊位顶棚、用新鲜鱿鱼筒制成的简易灯笼，穿透厚重的湿气，顽强地泼洒出一片片暖黄的光晕。灯光下，蒸腾的热气从煮着海鲜的大锅袅袅升起，与浓雾纠缠、融合，氤氲出人间烟火独有的迷离星图。

李玄策缩在“老周海鲜”摊位角落的矮凳上，一身洗得发白的旧工装，裤脚随意地卷到小腿肚，沾着几点新鲜的泥斑和难以洗净的鱼鳞碎末。他身前，两个硕大的竹篓里，刚从渔码头收来的梭子蟹正焦躁地吐着细密的泡沫，青灰色的蟹壳在昏黄的鱿鱼灯下泛着湿冷的光。他粗糙的手指无意识地拂过一只蟹背，冰冷坚硬的触感传来，指尖沾上一点黏腻的咸水。这寒意从指端蔓延，却压不住心底那份焦灼——沿海多省汇报，北斗导航信号断续飘摇，数条作业渔船在熟悉的归途上迷失了方向，如同被无形巨手抹去了海图上的标记。无形的阴云，比这七月的海雾更浓重地压在他心头。

“老周叔，再来半斤淡菜，多加辣！” 隔壁摊位食客的吆喝声穿透雾气。

“好嘞！火候刚好！” 摊主老周，一个脸庞被海风和岁月刻满沟壑的精瘦老人，声如洪钟地应着。他手脚麻利地铲起冒着热气的淡菜，铁勺刮过锅底的脆响异常清晰。他身旁，七八岁的小孙子阿海正踮着脚尖，手里摆弄着几块深色、光滑的木板。木板边缘刻着密密麻麻、深浅不一的豁口，在灯光下泛着温润的幽光。

“阿公，” 阿海仰起小脸，声音带着孩童特有的清亮，却也因浓雾压低了些许，“雾太大了，牵星板也看不清豁口啦！”

老周把炒好的淡菜递给客人，转过身，布满老茧的大手揉了揉阿海的头，咧开嘴，露出被劣质烟草熏得微黄的牙齿：“傻仔，海龙王打喷嚏（起大雾），咱老辈人就没辙了？”他拿起一块边缘磨损得最厉害的木板，凑到一盏鱿鱼灯下，浑浊的眼睛里跳动着两簇小小的火焰。“听着，雾里寻星，看家里屋檐下吊着的腌带鱼！” 他的声音不高，却带着一种穿透雾霭的力量，清晰传入李玄策耳中，“记牢了！那带鱼尾巴吊起来尖角指的方向，就是北边！对着那尖角，再比量这板子上‘北辰’的豁口……错不了！”

李玄策心中微震，这朴素至极的智慧，是世代渔民在无数次生死航程中淬炼出的“海之眼”。他状似随意地拨弄着面前的竹篓，篓里几只不安分的螃蟹窸窣爬动。他的目光却锐利如刀，借着弯腰整理篓盖的瞬间，飞快地扫视着雾气中影影绰绰的人流。一个穿着不合身雨衣、帽檐压得极低的身影在不远处卖海螺的摊位前短暂停留，手指似乎无意识地划过摊位上挂着的几串贝壳风铃。李玄策的瞳孔微微收缩——那双手过于干净，指甲修剪得整齐，绝非渔家人的手。那身影很快又消失在浓雾与人群的交界处，如同水滴融入大海。

就在这时，裤袋里的特制手机传来极其轻微的震动，一下，两下。李玄策不动声色地掏出那个老旧的、按键都磨掉了漆的诺基亚，贴近耳朵，仿佛在费劲地听着什么。

“头儿，” 周卫国低沉的声音压缩在电流里，带着一丝不易察觉的凝重，“干扰源特征锁定了，就在夜市靠码头那片区域，像个狡猾的耗子，信号在跳……我们的人正在缩小范围。另外，方工的‘小东西’，有反应了。”