赵子轩关掉手机，没有将它塞回口袋，而是直直地别在了胸前的衬衫口袋上，像一枚勋章。

他抬头挺胸，迎着走廊里各色目光，一步步走进了自己的办公室，全程没有再低头看任何人的眼神。

而在另一座城市的国际机场，巨大的落地窗外，一架飞机正呼啸着冲上云霄。

候机厅里，陈默最后一次在他的笔记本电脑上打开了那个名为“404记忆同步器”的程序。

这是他亲手写的代码，一个属于他们四个人的云端空间，记录了每一次争吵、每一次欢笑和每一次并肩作战。

系统右下角，一个提示框悄然弹出：“检测到三位成员在线，是否发起最后的告别通话？”

陈默的手指悬在“是”的按钮上，迟迟没有落下。

屏幕上，林枫、赵子轩和张野的头像都亮着，像三颗遥远的星。

他能想象到电话接通后的场景，尴尬的沉默，或者言不由衷的祝福。

他最不擅长这个。

最终，他移动鼠标，决绝地点了“否”。

他快速敲击键盘，写下一封简短的邮件，群发给三人：“我不擅长说再见，所以提前走了。但我的代码永远连着你们的ID。如果有一天系统提示‘信号弱’，那不是连接断了，只是我正在世界的另一头，拼命想办法重新接上。”

发送完毕，他合上电脑。

飞机开始登机，他随着人流走上廊桥。

在他踏入机舱的那一刻，手机按照预设，自动向404的群里发送了一条定时消息：“已起飞。下次见面，请务必带一碗老张涮锅的秘制汤底。”

傍晚，张野骑着他那辆旧电动车送父亲复查回来，路过青州大学南门时，鬼使神差地停了下来。

他习惯性地抬头望向那栋熟悉的宿舍楼，四楼最右边的那个阳台——灯，果然是暗的。

可那块被他们用胶水粘了又粘的“404号温暖站”的门牌，居然还在。

在黄昏的余晖里，那几个字像是一种无声的宣告。

他掏出手机，对着那个小小的阳台拍了张照片，没有加任何滤镜，直接发到了群里，配上文字：“报告组织，我将留守总部，随时等待接应。”

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消息发出不到半分钟，就有了回应。