我顺着一股牛腩的香味，拐进了一条全是夜宵摊的巷子。

锅碗瓢盆的碰撞声、划拳的吆喝声、老板娘的叫骂声，混成一片，充满了市井的生命力。

我找了个最角落的摊子，要了一碗最便宜的素粉，一块五。

热气腾腾的粉下肚，我感觉自己的五脏六腑总算活了过来。

我点上一根烟，坐在油腻腻的椅子上，看着眼前的人来人往，失魂落魄。

我陈默，堂堂历史系教授，半个风水先生，如今落魄到在广州街头吃两块钱的汤粉，还他妈不知道得坚持多久。

这传出去，我那帮在川大坐办公室的同学，不得把门牙笑掉？

我自嘲地笑了笑，烟雾呛得我咳嗽起来。

天气闷热，我扯了扯汗湿的领口，想透口气。

就在这瞬间，挂在脖子上、藏在衬衫里的玉琮，从领口露出了一个小小的角。

我当时只想着，这碗素粉里的萝卜炖得真他妈入味，根本没留意到，一个穿着熨烫过的“鳄鱼”牌短袖、梳着油头的男人，在我对面停下了脚步。

他没有看我狼狈的脸，也没有看我那碗廉价的汤粉。

他的目光像两道探照灯，死死地锁在我领口无意中露出的那一小块墨绿色上。

那眼神，不像深圳那帮混混的贪婪，而是一种更冷静、更专业的审视，就像一个经验老到的屠夫，在评估一头猪的出肉率。

男人中等身材，腰间别着一部崭新的摩托罗拉翻盖手机。

他只是静静地站着，一言不发，但我后背的汗毛却毫无来由地一根根竖了起来，寒意从我尾椎骨一路窜上了天灵盖。