当碑林的光芒渐渐隐去，陆九的工作也接近尾声。

在拆解那台死寂的继电器时，他在一个夹层里，发现了一张被油纸包裹得严严实实的泛黄照片。

照片上，是二十年前的一个雪夜，年轻的白景明与周沉舟并肩站立在钟楼之顶，他们身后，巨大的航标灯正奋力撕开夜幕，照亮了漫天飞雪。

照片背面，是一行遒劲有力的题字：“灯可毁，心不熄；守灯非守物，乃守一人初心。”

陆九久久地凝视着这张照片，终于彻底理解了寅三那句“他们换了灯芯”的真正含义。

真正的守灯人，从来不是某个被宿命选中的英雄，而是每一个在黑暗中拒绝遗忘、固执地讲述着故事的普通人。

他小心地将照片封入一个随身携带的陶罐，来到归名碑林的中央，将陶罐深深埋入土中。

在埋下陶罐的地方，他用匕首刻下了四个字：人人守灯。

数日后，白桃再次登上钟楼遗址。

她想检查一下地底那颗仍在跳动的水晶，看看它在经历了这一切后有何变化。

但她发现，通往地底的铁梯入口，已经被一块沉重的钢板封死。

钢板上，用白色的油漆留了一张纸条，字迹她很熟悉。

“灯不必常亮，心亮即可。”

她抬起头，望向头顶。

那盏曾照亮了战火，穿透了谎言，反抗了精神奴役的巨大航标灯，此刻正静静地悬挂在断壁残垣之间。

它的玻璃灯罩早已碎裂，灯丝也断成了几截，满身尘埃，像一位功成身退的老兵。

白桃没有感到一丝悲伤，反而笑了。

归途中，她路过一所小学的旧址，残破的教室里传出孩子们清脆的朗读声。

他们不是在读课文，而是在大声地、骄傲地喊出自己的名字。

“我叫李春花！”

“我叫王铁柱！”

“我叫白桃！”

一个与她同名的小女孩，声音格外响亮。

白桃在墙外驻足良久，夕阳将她的影子拉得很长。

她从发间拔出那根银针，就着晚霞的余晖，在湿润的泥地上，轻轻划下一行小字：

“卦未启，灯已熄，人——醒——了。”

远处，山峦起伏，城市安宁。一切似乎都已尘埃落定。

清明将近，城中家家户户都开始准备祭祖的香烛纸钱。

白桃走在街上，能闻到空气中飘散的淡淡的艾草和香火味。

然而，她却无端地感到一种莫名的躁动。

这天傍晚，她路过归名碑林，看到有人在碑前焚烧纸钱。

那升腾而起的青烟，没有像往常一样笔直地飘向天空，而是在半空中盘旋、凝聚，久久不散，仿佛被一层看不见的穹顶挡住，又像是被下方的土地贪婪地吮吸着。