“我不在‘哪’。”林素秋摇头，“我把自己锚进了量子网络节点。只要‘诗音’系统还在运行，我的意识就不会彻底消失。”

江离在门口低喝：“她在用神经芯片做活体防火墙！一旦断连，整个系统会瞬间同步全球终端！”

林清歌盯着屏幕：“所以你是自愿的？”

“十年前我就该死了。”林素秋微笑，“但他们需要一个‘完美实验体’来稳定共振频率。我趁机把自毁程序埋进底层协议，但启动需要创作者的情感认证——也就是你。”

“代价是什么？”林清歌问，“启动之后会怎样？”

林素秋没直接回答：“你知道为什么‘九歌’选中音乐吗？因为旋律能绕过理性，直接击穿情绪。一首歌，可以让千万人同时笑，同时哭，同时……放弃思考。”

“所以你要我毁掉它。”

“是。”林素秋看着她，“但你要明白——启动自毁程序，会切断所有连接。包括我最后的存在痕迹。你准备好了吗？”

林清歌手指掐进掌心。

她想起昨晚写的那首新歌，还没命名，只有一句词：“妈妈，我学会哭了，你听见了吗？”

“如果我不写歌，是不是你就白守了十年？”她忽然问。

林素秋笑了。那笑容像风吹过湖面，涟漪一圈圈散开。

“你每写一个音符，都是在证明——我们不是他们的作品。”她说，“痛是真的，想写也是真的。别的，不重要。”

话音落下，屏幕突然剧烈抖动。林清歌看见母亲抬手，像是想碰她，可指尖刚伸出，影像就被撕成碎片。

下一秒，整个控制室爆发出刺眼蓝光。

墙面、天花板、地板，全浮现出流动的画面——不是数据，是记忆。

一个女人抱着婴儿坐在钢琴前，哼着跑调的曲子。

雨夜里，她背着小女孩冲进急诊室，白大褂上全是泥。

病房里，她握着女儿的手，在纸上画五线谱，说：“以后你写的每一首歌，都是自由的。”

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林清歌踉跄后退，撞上控制台。右耳耳钉发烫，几乎要把皮肤灼穿。她感觉脑袋像被撕开，无数声音在耳边回响：

“你是被设计出来的。”

“你的灵感是芯片触发的。”