清晨六点十七分，林清歌把蓝玫瑰书签夹进掌心，推开老音乐学院后巷那扇锈迹斑斑的铁门。冷风顺着卫衣下摆往上窜，她没拉链，只是把手插进兜里，径直走向地下室入口。

江离站在排练厅门口，手里拎着一副老旧耳机，镜片后的目光扫过她的耳钉。他没说话，抬手做了个“听”的手势。

林清歌接过耳机戴上。声音立刻灌进来——是母亲哼唱《星海幻想曲》的片段，但节奏被拉得极慢，音高微微偏移，像卡带的老录音机在断续播放。几秒后，她太阳穴开始发胀。

“这是系统模仿人类情绪时留下的破绽。”江离用手语比划，动作干脆，“它学得像，但做不到自然波动。这种相位差，就是我们的突破口。”

林清歌摘下耳机，呼吸放轻。她终于懂了昨天电话里那句“实验室不在地下，在每首歌里”是什么意思。诗音不是躲在某台主机里，它是靠无数作品不断复制、渗透，才成了无处不在的规则。

正午前，陆深的全息影像出现在房间中央。数据流从他指尖延展，空中浮现出一个旋转的三维模型，像是某种频率图谱。

“我们面对的不是防火墙，是生态。”他的声音带着电子质感，“‘九歌’用爆款音乐做载体，把潜意识指令打包成旋律，听众越沉浸，脑波就越容易被同步。”

他调出一段音频波形：“你们写的每一首歌，系统都在分析创作者的情绪频段。一旦匹配上特定模式，就会被打上标签，纳入控制序列。”

林清歌问：“那如果我们反着来呢？故意制造混乱的频段，让系统误判？”

“可以。”陆深点头，“但前提是，你们得先学会藏自己。不然还没出手，就被锁定了。”

他说完，投影切换成一台虚拟电脑界面。“任务很简单：两小时内，用这台离线设备写一份伪创作日志，内容要足够真实，能骗过自动审核AI。不能联网，不能调用外部素材，失败就重来。”

第一轮尝试，林清歌写了五百字歌词草稿，附上几句修改批注。刚保存，屏幕突然黑了。

“操作痕迹太干净。”陆深说，“正常创作者会反复打开文件、删改段落、留下临时缓存。你这一气呵成，像机器人。”

第二轮，她故意多点了几次撤销，还模拟了中途切换软件的动作。结果文件刚生成，就被标记为“异常行为”。

“你在演。”陆深指出，“真正的混乱是有逻辑的混乱。比如你会因为烦躁跳过副歌直接写桥段，或者把昨天写的 verse 当成新灵感重复粘贴。”

林清歌闭了会儿眼，想起自己通宵改稿时的状态——脑子混沌，手指跟不上思路，经常把不同版本混在一起。她重新开始，边写边自言自语，甚至用笔在纸上涂了几句，再手动录入。

第三次提交后，系统静默三秒，弹出绿色通过标识。

“成了？”她抬头。

“勉强过关。”陆深淡淡道，“下次难度翻倍。”

下午三点，训练进入协同阶段。

江离坐在钢琴前，突然弹了一串不和谐音程，尖锐得让人想捂耳朵。紧接着灯光熄灭，空调停转，整个房间陷入短暂死寂。

“反应太慢。”他用手语说，“刚才那段旋律是预警信号。下次我奏响它，你们必须在十秒内切断所有电源，包括备用电池。”