林清歌忽然想起小时候，母亲病床上的小录音机。她第一次录歌时，录了十分钟的呼吸声，才敢开口唱第一句。那时候她以为创作是为了让妈妈开心。

后来她以为创作是为了活下去。

再后来，她以为创作是为了打败系统。

现在她明白了。

创作是为了让她们真的存在。

她睁开眼，看向陈薇薇：“你还记得孤儿院那间屋子吗？窗户朝北，冬天特别冷。”

陈薇薇一怔，点点头：“我记得。墙上有个裂缝，像闪电。”

“你总坐在窗边看书。”林清歌说，“有一次我翻你书包，看到本子上抄满了我的歌词。字迹歪歪扭扭的，有一页还画了个笑脸。”

陈薇薇低下头：“我以为只要活得像你，就能逃出来。”

“但现在不用了。”林清歌说，“我们可以一起写新的。”

陆深忽然插话：“我找到了一段数据。是你父亲留下的备份文件，加密方式和饕餮戒一致。它一直在等一个三重声波解锁。”

林清歌问：“内容是什么？”

“一段指令。”陆深说，“标题叫‘工作室重建协议’。”

陈薇薇抬起头：“你是说……我们能在数据里建个属于自己的地方？”

“不只是地方。”陆深说，“是一个不受控制的创作空间。没有评分，没有流量算法，没有系统干预。只要我们三个的频率同步，它就能一直运行。”

林清歌沉默了几秒。

她抬起手，掌心向上。一道光从她体内升起，凝成一块悬浮的面板。上面写着几个字：**清·薇·深**。

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“那就从这个名字开始。”她说。

陈薇薇笑了，这次笑到了眼睛。她抬手在面板上划了一下，加入了自己的频率。光纹扩散，形成一圈涟漪。陆深紧随其后，输入了一串代码，像是签名。

面板亮了起来。

下方浮现出一片虚实交错的空间轮廓：一张老式书桌，两把椅子，角落里立着一把木吉他。墙上挂着空白的画框，地面是磨旧的木地板。什么都没有，但什么都齐全。

“这就是我们的工作室。”林清歌说。

“还没完。”陆深突然说。