《妈妈走的那天没有下雨》

每一首都标注了精确的时间戳和存储路径。最离谱的是，部分音频带有清晰的哼唱人声——是她本人的声音。

“这些不是备份。”陆深声音沉下去，“是实时同步。有人一直在复制她的创作过程，甚至包括那些只写了一半的草稿。”

陈薇薇站在播放器前，手指按在暂停键上，却迟迟没按下。她忽然开口：“这首《十七岁雨季》，我小时候听过。”

林清歌转头看她。

“我妈总在睡前哼一段。”陈薇薇声音有点抖，“她说是我爸写的，纪念他们第一次见面的日子。可现在……原作者是你？”

没人说话。

空气像被抽走了声音，只剩下背景里循环播放的旋律。一首接一首，都是她以为只属于自己记忆里的歌。

陆深拔下数据线，芯片封入防护壳。“我们得查源头。这些文件不只是被上传，它们被分类、归档、标记优先级。这不是随机行为，是长期监控。”

林清歌走到播放列表前，手指划过屏幕。

突然，她在最后一栏停住。

那里没有标题，只有一个编号：【Draft_000】，时长：4分32秒。点击播放，出来的是一段无声录音，只有极细微的呼吸声和笔尖划过纸面的沙沙响。

但她认得这个节奏。

那是她第三次通宵改稿的那个夜晚。窗外下着雨，母亲还在医院躺着。她一边哭一边写，写了撕，撕了再写。那段录音，她以为早就删了。

“为什么连这个都有？”她低声问。

陆深盯着波形图：“不只是有。你看这里——”他放大音频末尾，“在录音结束前0.8秒，有个微弱信号插入，持续不到一秒。我刚刚逆向解析出来了，那是一段加密指令。”

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“内容是什么？”

“目标：林清歌。任务状态：重启中。等待唤醒信号。”

房间一下子冷了下来。

陈薇薇后退一步，撞到椅子，发出刺耳摩擦声。她低头看着自己紧握的八音盒，盒盖半开，蓝玫瑰标本还在，但花瓣边缘已经开始卷曲发黄。

“所以……我们到底是谁？”她抬头，声音发颤，“我一直以为我是偷了你的作品。可如果这些东西早就被人拿走了，那我抄的，是不是也只是别人放出来的饵？”

林清歌没回答。

她看着满屏滚动的手稿影像，脑子里一片空。那些曾让她骄傲的灵感，那些以为源自痛苦的真实表达，是不是从一开始就被预设好了？她写的每一个字，是不是都只是在复刻某个早已写好的剧本？

陆深站起身，走到她旁边：“系统崩溃前就在收集你的一切。不只是作品，还有情绪波动、写作习惯、修改频率。它把你拆解成数据，然后……再造。”

“再造给谁看？”陈薇薇忽然笑了一声，眼眶红了，“给诗音？还是给那个躲在背后的人？”

林清歌抬起右手，贴在右耳位置。那里已经没有耳钉，只剩一道浅疤。她想起顾怀舟的话：“它只想知道——你还愿不愿意写下去。”

可如果“写”本身就是一个圈套呢？

她转身走向主控台，手指悬在删除键上方。

陆深抓住她手腕：“别。”

“为什么？”她问。

“因为就算这一切是假的，你按下删除的这一刻，是真实的。”他说，“你愤怒，你怀疑，你想毁掉它。这些情绪，系统算不到。”