陆承安微微一笑，将日历轻轻合上，那笑容里带着一丝狡黠和超然：“所以，我不提建议。我今天来，只想提醒各位——在给那些最珍贵的、最脆弱的人类情感上锁之前，别急着立法。”

而在遥远的边疆监狱，苏霓也收到了一封信。

信纸是囚犯统一配发的，粗糙而廉价。

写信的囚犯字迹歪歪扭扭，却充满了力量：“苏老师，我不知道您能不能收到。我被判了无期，进来十年，没跟任何人说过一句心里话。监狱里装了你们的‘倾听亭’随机推送，每天就像有人隔着一堵厚墙，悄悄递过来一句话。”

“上周，我听到一个母亲说：‘儿子，不管你做了什么，妈妈都想再抱你一下。’就这一句，我一个四十多岁的男人，在号子里哭得像个傻子。我妈已经走了，我连她最后一面都没见到。”

苏霓捏着信纸，指尖微微泛白。

她没有回信，更没有利用自己的影响力为这个囚犯安排什么特别的通道。

她只是委托一个长期合作的公益组织，向那所监狱送去了一百个可以录音的布偶玩具。

说明书上只有一句话：“你可以对着它说任何事，然后，把它送给下一个需要它的人。”

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三个月后，第一批流转的布偶玩具被送了回来。

技术人员小心翼翼地取出里面的芯片，发现它们录满了各种各样的声音。

有对家人的忏悔，有对逝去青春的思念，有笨拙却真诚的道歉。

这些声音不会被播出，它们只是在一个个绝望的灵魂之间，进行着一场无声的救赎。

这天傍晚，林晚驱车路过一座早已废弃的城郊车站。

夕阳的余晖将铁轨染成金色，一切都安静得像一幅油画。

她却看见，一个满头银发的老人独自坐在长椅上，对着空无一人的对面喃喃自语。

她心头一紧，以为是位需要帮助的独居老人，便放慢脚步走了过去。

可走近了才发现，老人的脚边放着一台样式古怪的收音机，上面连接着各种她看不懂的线路。

收音机里没有音乐，也没有新闻，而是断断续续地播放着一些只言片语。

“……下趟车记得给我带份豆浆。”

“别忘了，你还欠我一个答案。”

“走了，不等了。”

原来，这位老人曾是这座车站的铁路调度员，退休后无法适应空寂的生活，便自学电子技术，黑进了车站废弃的广播系统，将那些年里乘客们遗落在候车厅、站台上的零碎对话，剪辑成一个永不停止的“错过的对话”循环电台。

他每天坐在这里，听着这些陌生人的遗憾与期盼，就像守护着一座时间的孤岛。

林晚没有上前打扰，只是默默地在不远处坐下，陪着他听了半个小时。

离开时，她将自己随身携带的一副最新款降噪耳机，轻轻放在了老人身边的长椅上。

耳机里，她预存了一段特殊的音频——那是当年她在工业城采访时，那位不敢说话的女工，在最后用手指轻轻敲击话筒的三声节奏。

那是无言的信任。

夜色渐深，林晚驱车回公司的路上，经过一个社区图书馆。