“啊？”

“烧了。”他重复一遍，“脏。”

那人不敢多问，拿火把去点旗子。火一起，那布烧得很快，黑灰打着旋飞上天。

叶天寒站着没动。

他想起小时候在街上偷包子，被人抓住打。那时候他怕，疼了会叫，挨完打还会哭。后来进了死牢，第一天晚上就有人想掐死他，他咬对方手腕，啃下一块肉，吞了。从那以后，他就不哭了。

打仗也是这样，一开始杀人会手抖，后来习惯了，就像吃饭喝水。

可今天不一样。

他杀了七个，八个？记不清了。每一个都该死，挡路的敌人，不杀就被杀。道理他懂。

但心里空了一块。

像是打赢了一场不该赢的架，赢了也没人鼓掌，反而更冷。

他低头看手。

指甲缝里有血，洗不掉的那种黑红。

风突然大了，吹得他铠甲晃动。

他闻到一股味道。

淡淡的，草药味，混在烟里，飘过来又散了。

他皱眉，四处看。

没人。

只有灰烬在飞，像雪。

他站在原地，刀拄地。

远处传来号角声，是主力在报平安。

他没动。

近处有个伤兵在呻吟，声音断断续续。

他听见自己的心跳，一下，又一下。

然后他抬起脚，往前走了一步。

又一步。

朝着山下。

没回头。