“到了再说。”

铁柱的嘴角往下撇了一下。但他没追问。到了再说就到了再说。问多了也不会凭空变出来一锅白米饭。

车队继续往南。

太阳升到头顶的时候，前面出现了一个院子。围墙是砖砌的，倒了半截，砖头散了一地，长满了枯草。铁门歪着，只挂着一边，另一边的合页断了，门板斜搭在墙垛子上，风一吹，嘎吱嘎吱响。

院子里面有几间大仓库，铁皮屋顶，锈成褐红色，太阳照上去刺眼。

陈新阳把车停稳。闭眼。右手食指和中指并拢，搭在太阳穴旁边。

三秒。

五秒。

“空的。没活人。没诡异。”

铁柱第一个跳下车。脚落地踉跄了一步——饿了两天，腿上没劲儿了。他稳住身子，扛着钢管就往仓库里冲。

里面黑。

窗户碎了大半，但外面糊着一层什么东西，光透不进来几分。地上扔着几张破桌子，桌面翘着边儿，上面落了厚厚一层灰。几把椅子东倒西歪。货架倒了两个，横在过道里，上面空空的。

什么都没有。

铁柱转了一圈。踢了踢角落的纸堆。翻了翻倒着的货架。空的。全是空的。

他站在仓库中间，钢管杵在地上，仰着头，喉结滚了两下。

出来了。

“空的。啥也没有。”

大福跟着进去翻。比铁柱仔细。他蹲下来，把角落里的杂物一件一件拨开。纸板，破布，几个空罐头盒子——里面干净得能当镜子使，连油星都没了。

他叹了口气。站起来要走。

脚底下硌了一下。

硬的。

他蹲回去。扒开底下的碎纸。一袋盐。塑料包装，灰扑扑的，压扁了，但封口还在。他捏了捏，手感对。捡起来吹了吹灰，撕开一个小口，拿指头蘸了一点放嘴里。

咸的。正经盐。

他把盐揣进怀里。走出去。

“找到啥了？”铁柱眼睛盯着他的手。

大福把盐掏出来。

铁柱看了。

嘴张开了。又合上了。喉结滚了一下。

“又是盐。”

他蹲下来，钢管横在膝盖上。“盐不能当饭吃。”

韩飞没进仓库。

他在院子角落里。一堆废铁。锈得面目全非的零件堆成小山，上面爬着干枯的藤蔓。他把藤蔓扯开，用手一件一件地翻。

扳手。两把。大号的那把柄断了，小号的还行。螺丝刀。十字的。几根短钢管。还有一台旧电机，半埋在土里，外壳的漆全掉了。

他把电机扒出来。蹲下来。用手摸了一圈主轴。指腹划过轴承座，锈蚀太深了，转子卡死了。他又看了看线圈，铜线发绿，绝缘层碎成渣。

摇头。“坏了。修不好。”

不是修不好的意思。是不值得修。把这东西修活的功夫够他从头造三个新的。

他把能用的扳手和螺丝刀捡起来，塞进包里。往废铁堆最底下扒拉。手指头碰到一个方的东西。铁盒子。巴掌大。盖子扣着，边角磕出了坑。

打开。

几节电池。五号的。有一节漏液了，白色的结晶体糊在底部。剩下三节，外壳还完整。旁边缠着一捆电线，红色的皮，软的那种。

他把电池拿出来。对着太阳光看。正极没腐蚀。侧面的标签还能认出半个商标。

掌心齿轮印记亮了一下。极淡的光扫过电池表面。

“还有电。”

他说这两个字的时候嗓音变了。不是兴奋——是那种在废品堆里翻了三天，终于翻到一个还能转的轴承时候的声音。克制的。但藏不住。

铁柱凑过来。脑袋往韩飞手边探。

“这有啥用？”

韩飞把电池塞进包里。又把电线绕成一圈，套在手腕上。

“有用。”

铁柱等了五秒。

没了。

“到底啥用？”

韩飞拍了拍手上的锈灰。站起来。“等我做出东西来你就知道了。”

铁柱嘴巴张着。他发现自己从昨天到今天问了韩飞七八个问题，得到的有效回答加起来不超过十个字。

苏晴蹲在物资车旁边，把这一幕记在本子上。铅笔头刮在纸面上，声音很轻——“仓库。又找到一包盐。韩飞捡了电池和电线。”

她合上本子。抱在怀里。铅笔头夹在指缝间，指甲盖里塞满了灰。

下午，车继续走。

韩飞坐在皮卡后斗里，把电池和电线摆在腿上。右手掌心齿轮印记贴着电池表面，光一闪一闪的。他把电线剥了一截皮，露出里面的铜丝，拧成一股。又从包里翻出那根细钢管，把铜丝缠在管壁上。

铁柱趴在旁边看。看了十分钟。

“你做啥？”

“警报器。”

铁柱咂了咂嘴。不问了。问了也白问。

太阳偏西。

车队在一处矮坡背面扎营。大福不知道从哪儿掐了几根野草，根部带着白色的须子，洗都没法洗，直接扔锅里煮。煮出来的水发黑。水面飘着几段烂乎乎的根须，上下沉浮。

每人分了半碗。