朱棣第一次捧起那本相册，眼睛猛地睁圆，手指悬在半空，不敢碰。

“世间竟有这等奇物？活脱脱从画里走出来的！”他盯着照片，喉结上下滚动。

“比顶尖画师伏案半月描的肖像，还要真上三分！”

朱棣不是没看过黑白相片，早些年他和徐妙云就凑在镜头前，拍过好几回——那灰白分明的影子，印在纸上，像被岁月洗褪了色。

这在京城贵胄圈里早已成了新潮，说白了，就是学朱雄英带的头，美其名曰“存个念想”。

可那黑白片子终究单薄，瞧着清楚，却少了一股活气儿，远不如彩照来得逼真、扎眼。

朱棣嘴唇刚动，朱雄英便抬手止住：“您别张口，我晓得您想问啥。”

“北平这趟，我把全套人马都带上了。待会儿给您和婶娘摆正了姿势，咔嚓两下，定格个囫囵模样。”

如今拍黑白照，不过一架铁疙瘩似的相机，沉是沉了点，但扛在肩上就能走，跑跳都不碍事。

彩照却不同——那机器又高又笨，底下还拖着三根铜管，一磕一碰就哑火；曝光时更得钻进密不透光的暗房，连一丝漏光都受不得。

所以这类作坊，向来钉死在原地，挪不了。

可谁让朱雄英是皇帝呢？搬一趟花个几千甚至上万两银子，他眼皮都不眨一下。

钱从自己内库掏，不走户部账，自然花得心安理得。

......

车轮碾着铁轨颠簸了一天一夜，两人总算进了北平城。

朱雄英下了车，掸掸衣角，神清气爽；朱棣却扶着腰，一步一晃，脊背僵得像根老竹竿。

朱雄英耳尖，听见他骨头缝里咯吱咯吱直响，像枯枝在风里刮擦。

“您这身子骨，怕是得找个老正骨的师傅，狠狠掰正一回。”朱雄英摇头。

“掰过，掰过三回。刚直两天，又弯回去，不值当费那工夫。”朱棣摆摆手，话音里带着点自嘲。